Pinos en el bosque del condado de Haliburton | Edición limitada de 10

Geometría silenciosa entre los pinos en la nieve de Haliburton

Hay un ritmo en estos árboles que solo el invierno hace visible. Troncos rectos, espaciados uniformemente, erguidos como si los hubieran colocado a mano. Pero nada aquí es perfecto. Eso es lo que lo hace sentir real. El bosque es metódico, no mecánico.

Esto fue tomado en el interior del Bosque del Condado de Haliburton. Una extensa zona de bosque gestionado donde los pinos crecen altos y estrechos, entrenados durante décadas en un orden natural. La nevada añade algo de quietud, como si el sonido se hubiera reducido. No hay viento, ni movimiento, solo repetición silenciosa.

Cada tronco está marcado con pequeños nudos. Unos limpios, otros irregulares. Se nota cuáles han visto más estaciones por lo áspera que se ha vuelto su corteza. Los árboles más pequeños cerca del suelo se abren paso a través de la nieve, intentando reclamar espacio en un mundo ya abarrotado. Se siente el tira y afloja—crecimiento y lucha—encerrado en algo que parece sereno.

No quería nada dramático aquí. Sin rayos de sol ni sombras. Solo el tirón vertical de los árboles y el suave peso de la nieve. Mantuve la profundidad de campo estrecha para que el fondo se difuminara ligeramente, como un aliento en un cristal. Los árboles del frente hablan. Los del fondo solo tararean.

No es el tipo de escena que salta a la vista. Hay que adentrarse en ella. Quedarse un minuto. Dejar que los ojos se ajusten. Y cuando lo hacen, notas todas las capas—cómo los árboles forman líneas que no se repiten del todo, cómo la nieve se adhiere de manera desigual, cómo el silencio tiene textura.

La palabra clave aquí no es contraste—es calma.

Nota personal: Crecí cerca de estos bosques. Los he recorrido cientos de veces, pero nunca así. La nieve eliminó el desorden. Solo quedaron líneas, formas y ese tipo de quietud que solo se encuentra cuando dejas de buscar otra cosa.

© Dan Kosmayer, 2018