Pinheiros na floresta do Condado de Haliburton | Edição limitada de 10

Geometria silenciosa entre os pinheiros em Haliburton Snow

Há um ritmo nestas árvores que só o inverno torna visível. Troncos direitos, espaçados uniformemente, altos como se tivessem sido colocados à mão. Mas nada aqui é perfeito. É isso que o faz parecer real. A floresta é metódica, não mecânica.

Isto foi tirado no fundo da Floresta do Condado de Haliburton. Uma longa extensão de floresta gerida onde os pinheiros crescem altos e estreitos, treinados ao longo de décadas para uma ordem natural. A queda de neve acrescenta algo parado—como se o som tivesse sido reduzido. Não há vento, nem movimento, apenas repetição silenciosa.

Cada tronco está marcado com pequenos nós. Alguns limpos, outros irregulares. Percebe-se quais viram mais estações pela aspereza da casca. As árvores mais pequenas perto do chão empurram através da neve, tentando reclamar espaço num mundo já cheio. Sente-se o puxar e empurrar—crescimento e luta—presos dentro de algo que parece sereno.

Não quis nada dramático aqui. Sem raios de sol ou sombras. Apenas a atração vertical das árvores e o peso suave da neve. Mantive a profundidade estreita para que o fundo ficasse ligeiramente desfocado, como um sopro no vidro. As árvores à frente falam. As de trás apenas acompanham.

Este não é o tipo de cena que salta à vista. É preciso entrar nela. Ficar lá um minuto. Deixar os olhos ajustarem-se. E quando ajustam, notam-se todas as camadas—como as árvores formam linhas que não se repetem exatamente, como a neve se agarra de forma desigual, como o silêncio tem textura.

A palavra-chave aqui não é contraste—é calma.

Nota pessoal: Cresci perto destes bosques. Caminhei por eles centenas de vezes, mas nunca assim. A neve limpou a desordem. Tudo o que restou foram linhas, formas, e o tipo de quietude que só se encontra quando se deixa de procurar outra coisa.

© Dan Kosmayer, 2018